Ну прям как будто про Лилию Шевцову написано!

И после того как вконец распучило
КПСС и её идеалы,
преподы коммунизма научного
пошли в политологи и либералы.

Автор - Давид Эйдельман davidaidelman. Хорошо подметил, хотя сам стих с уверенной локальной тематикой )

Тебя нет...

Этому стихотворению сегодня исполнился ровно год. А я как сейчас помню, середина ночи в отеле Холидей Инн при аэропорте Стенстед, угловая комната, и я включаю ночник, среди клёкота самолётной ночи, чтобы записать испаряющиеся строки.

Почему-то подумалось-спросилось: а может ли лев быть ронином?

Осеннее  настроенье,
хрустальная свежесть утра,
На карнавал приглашение,
пришедшее из вчера.
На склонах Фудзи опадает
снегом ласковым сакуры цвет...
Тебя
нет...

Зимнее средоточье
сугробов, вертепов, снегов,
Тучи - и сердце - в клочья
рвутся руками ветров.
Из подворотен ночи
вспорхнёт вдруг испуганно свет..
Тебя
нет...

Летнее перекрестье
того, что придёт - и ушло.
Цветок и бабочка вместе
смотрят через стекло.
Прозрачной вуалью тумана
тот образ далёкий одет...
Тебя
нет...

Весеннее предвкушенье,
черемух настой шальной-
Как привкус стихотворенья,
придуманного не мной,
Как компас на небосводе,
звезда в окруженьи комет...
Тебя
нет...

Есть пятое время года,
рассвет здесь целует закат.
Здесь ангелы подле входа,
Любовь охраняя, стоят...
Здесь голос, знакомый и тихий,
подарит вопросу ответ:
"Не говори больше,
пожалуйста,
о том,
что меня
нет!!!"

Птичье молоко.

Приоткрывая мне глаза наотмашь, навзничь,
Швыряя птичье молоко в горнила клювов,
Ты приютишь троих волхвов в вертепе на ночь,
Ты прогоняешь прочь звезду, на Книгу плюнув.

Химичен след карандаша, цветастый ситчик
Мне заменяет радуг серп. Весны томленье
Зовёт к себе: прижмёт к груди, расскажет притчу,
Покажет цель,  в глуби себя - и в отдаленьи...

Я - флейта, кобра и факир, я - выгну спину
От удовольствия. От страха. Жажда ласки
Бичём погонит прочь из дома. На чужбину,
В края немеющих глаголов. Без подсказки

Я перейду заговорённый зной пустыни,
От жажды руку прокусив - напиться вволю-
Слагать я буду песнь о Голубе и Сыне,
И прославлять лазурь, с Отцом вступивши в долю.

Но это всё - кипящий сон, настой из пепла,
Прогулка в сутолоке дня к истокам ночи,
Что полюбила солнца взгляд - и в нём ослепла -
Не видя, смотрит вглубь меня. Твердит: "Мой отче".

Мне конвоир свистит в упор. Остановиться
Пришёл черёд. И ты пришла. С тобою - вечер.
Контрабандист, я проникаю сквозь границы
Игольных ушек. Мне секунда длится вечно.

Потом - взрывается последнею гранатой,
Разносит замок и принцессу в колыбели,
И стон осколков, тишиною не объятый,
Пройдёт сквозь сердце, распоров сукно "Шинели".

Оставлен, всклочен, утомлен, наполнен зноем,
Опорожнен, опустошен, бамбуком съеден,
Остановись, ответь себе: монах иль воин?
И что приятней, звон клинков иль тлен обеден?

Похорони в горе печальных фотографий
Стихов останки, стан хитиновый поэта.
Нет, проза жизни не выносит эпитафий,
Она воздушна, и спасибо ей за это!

Понимание приходит с годами. Два Градских и один Кирсанов...

Петруха пошел сегодня в библиотеку.

Я - припаснул. Решил pdf почитать ;). Книжки целее будут.

( Изба-читальня. И писальня, заодно. )